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QUAND LE PRINTEMPS

Quand le printemps commence à revenir,

Retournant l'an en sa première enfance,

Un doux penser entre en mon souvenir

Du temps heureux que ma jeune ignorance

Cueillit les fleurs de sa verte espérance.

Puis, quand le ciel ramène les longs jours

Du chaud Été, j'aperçois que toujours

Avec le temps s'allume le désir

Qui seulement ne me donne loisir

D'aviser l'ombre et mes passés séjours.

Puis, quand Automne apporte le plaisir

De ses doux fruits, hélas, c'est la saison

Où de pleurer j'ai le plus de raison,

Car mes labeurs ne l'ont jamais connue:

Mais seulement, en ma triste prison,

L'Hiver extrême ou l'Été continue.

MELIN DE SAINT-GELAIS (1491-1558)

Le Cancre

Il dit non avec la tête Mais il dit oui avec le cœur

Il dit oui à ce qu’il aime Il dit non au professeur

Il est debout On le questionne

Et tous les problèmes sont posés

Soudain le fou rire le prend Et il efface

tout Les chiffres et les mots

Les dates et les noms

Les phrases et les pièges

Et malgré les menaces du maître

Sous les huées des enfants prodiges

Avec des craies de toutes les couleurs

Sur le tableau noir du malheur

Il dessine le visage du bonheur.

Jacques Prévert

Soir de Printemps

Premiers soirs de printemps : tendresse inavouée...

Aux tiédeurs de la brise écharpe dénouée...

Caresse aérienne... encens mystérieux...

Urne qu'une main d'ange incline au bord des cieux...

Oh ! Quel désir ainsi, troublant le fond des âmes,

Met ce pli de langueur à la hanche des femmes ?

Le couchant est d'or rose et la joie emplit l'air,

Et la ville, ce soir, chante comme la mer.

Du clair jardin d'avril la porte est entr'ouverte,

Aux arbres légers tremble une poussière verte.

Un peuple d'artisans descend des ateliers ;

Et, dans l'ombre où sans fin sonnent les lourds souliers,

On dirait qu'une main de Véronique essuie

Les fronts rudes tachés de sueur et de suie.

La semaine s'achève, et voici que soudain,

Joyeuses d'annoncer la pâques de demain,

Les cloches, s'ébranlant aux vieilles tours gothiques,

Et revenant du fond des siècles catholiques,

Font tressaillir quand même aux frissons anciens

Ce qui reste de foi dans nos vieux os chrétiens !

Mais déjà, souriant sous ses voiles sévères,

La nuit, la nuit païenne apprête ses mystères ;

Et le croissant d'or fin, qui monte dans l'azur,

Rayonne, par degrés plus limpide et plus pur.

Sur la ville brûlante, un instant apaisée,

On dirait qu'une main de femme s'est posée ;

Les couleurs, les rumeurs s'éteignent peu à peu ;

L'enchantement du soir s'achève... et tout est bleu !

Ineffable minute où l'âme de la foule

Se sent mourir un peu dans le jour qui s'écoule...

Et le coeur va flottant vers de tendres hasards

Dans l'ombre qui s'étoile aux lanternes des chars.

Premiers soirs de printemps : brises, légères fièvres !

Douceur des yeux ! ... tiédeur des mains ! ...

langueur des lèvres !

Et l'amour, une rose à la bouche, laissant

Traîner à terre un peu de son manteau glissant,

Nonchalamment s'accoude au parapet du fleuve,

Et puisant au carquois d'or une flèche neuve,

De ses beaux yeux voilés, cruel adolescent, Sourit, silencieux, à

la nuit qui consent.

Albert SAMAIN

L'auteur et les souris

Un auteur se plaignait que ses meilleurs écrits

Etaient rongés par les souris.

Il avait beau changer d'armoire,

Avoir tous les pièges à rats

Et de bons chats, Rien n'y faisait : prose, vers, drame, histoire,

Tout était entamé ; les maudites souris

Ne respectaient pas plus un héros et sa gloire,

Ou le récit d'une victoire,

Qu'un petit bouquet à Chloris.

Notre homme au désespoir, et, l'on peut bien m'en croire,

Pour y mettre un auteur peu de chose suffit,

Jette un peu d'arsenic au fond de l'écritoire ;

Puis, dans sa colère, il écrit.

Comme il le prévoyait, les souris grignotèrent,

Et crevèrent.

C'est bien fait, direz-vous ; cet auteur eut raison.

je suis loin de le croire : il n'est point de volume

Qu'on n'ait mordu, mauvais ou bon ;

Et l'on déshonore sa plume

En la trempant dans du poison.

Jean Pierre Claris de FLORIAN